Guitarras

From: "http://guitarradecoimbra.blogspot.com/"


Guitarras há muitas, mas em Coimbra só há uma.

E tu, Guitarra de Coimbra, roubaste o meu coração...

outra vez...

A Estória do Pequeno Mamute

Uma estória no mínimo lúdica... :p

Era uma vez um menino

Era uma vez um menino que um dia ganhou consciência. Começou a perguntar-se porque é que ele era ele, porque é que ele estava naquele corpo, porque é que ele tinha aquele nome, porque é que ele era aquela pessoa, porque é que ele tinha aquelas características, aquele cabelo, aqueles olhos, tudo aquilo que fazia dele ele mesmo.
Era uma vez um menino que adorava a sua família, o seu país, a sua pequena vida e a sua escola. Perguntava-se porque é que o seu pai não tinha um pai, porque é que o seu avô se tinha ido embora antes de o conhecer.
Era uma vez um menino que começava a crescer devagarinho, que um dia a meio de uma trovoada viu um raio cair a poucos metros de si enquanto brincava na escola. Perguntava-se porque é que aquilo o tinha assustado tanto e ele via os outros meninos a chorar e não era capaz de chorar.
Era uma vez um menino que adorava a praia, os piqueniques com a família e amigos, aqueles dias à beira-mar naquela barraca do amigo pescador, brincar na areia, olhar para o mar e imaginar o que compunha a infinitude para lá da linha do horizonte, para lá daquilo que conseguia ver. Perguntava-se porque é que um dia, enquanto passeava à beira-mar, uma onda o quis levar, o embrulhou, o levou às voltas por entre a água que engolia enquanto se sentia incapaz de sequer chamar pelo seu pai que segundos depois o salvou por um triz.
Era uma vez um menino que pensava que tinha muitos amigos, via no seu padrinho o seu melhor amigo, ele levava-o a passear, dava-lhe muitos brinquedos engraçados e tinha um coração enorme. Perguntava-se porque é que esse seu melhor amigo tinha morrido atropelado por um carro, meses antes de se casar e de ir viver para a sua casa nova.
Era uma vez um menino que aguardava ansiosamente o Verão, altura em que chegava de França a sua tia que lhe trazia pequenas lembranças e grandes sorrisos, que lhe dizia de forma terna e carinhosa aquelas coisas “Como cresceste! Como estás a ficar um homem grande e bonito!”. Perguntava-se porque é que a sua tia se foi embora para sempre, levada pelas sombras do cancro, lá longe, sem ele se poder despedir dela.
Era uma vez um menino que havia acabado de celebrar o Natal e aguardava com entusiasmo a festa de chegada do Novo Ano. Perguntava-se porque é que a sua alegria foi levada quando a sua avó foi levada para o hospital, porque é que ela agora mal se mexia, não falava, estava sempre deitada e nem conseguia comer pela sua própria mão, porque é que ela ficaria assim durante anos neste mísero sofrimento e angústia.
Era uma vez um menino que sonhava com o casamento da sua irmã, um dia de grande festa na família, um dia pelo qual tinha esperado durante anos e que se realizava dentro de poucos meses. Perguntava-se porque é que se sentia a ter um déjà-vu ao ver o casamento da sua irmã adiado por mais um ano enquanto esteve internada por lhe ter sido diagnosticada leucemia.
Era uma vez um menino que cresceu mais e mais, que mudou de escola, que mudou, que começou a fazer novos amigos, que se apaixonou, que começou a explorar os desígnios do amor, que conheceu outros mundos sociais, outras maneiras de viver, outros países, outras culturas, outras pessoas, que decidiu dedicar o seu tempo a algo que gostava, que começou a ver a sua vida a crescer de dia para dia. Perguntava-se porque é que a vida nos obriga assim a crescer, para o bem e para o mal. Perguntava-se porque é que ele se tornava homem a cada dia que passava, a cada gesto, a cada decisão que tinha que tomar, porque é que tinha que crescer, assim quisesse ou não.
Um dia, já homem, descobriu que o mundo estava a ficar louco, que os valores se estavam a perder, que não valia a pena lutar, que os sentimentos já não existiam, que era tudo uma farsa, que a futilidade e indiferença pareciam tomar conta de tudo e todos. Descobriu na sua cruel tristeza que palavras daquelas já não significavam nada, gestos daqueles já não significavam nada, olhares daqueles já não significavam nada, abraços daqueles já não significavam nada, beijos daqueles já não significavam nada! Tudo parecia haver perdido o seu valor! De que valia então a paixão, dar de si o seu melhor, oferecer toda a sua alma a uma outra pessoa se até já um beijo se perdia no esquecimento e na indiferença de um dia para o outro? Vale a pena gostar de alguém assim? De alguém que só vê girar o mundo à volta dela própria? Que só liga ao seus vícios, vontades e necessidades sem ligar sinceramente aos outros ou mesmo ao que é melhor para si?
Era uma vez um homem, um homem grande, mas um pequeno homem. Um homem que lamentava o estado das coisas, a perda da importância do valor do significado. Perguntava-se porque é que não poderia voltar a ser menino outra vez, voltar atrás no tempo e estancar. Parar num tempo onde os sentimentos não tinham grande importância e não tinham significado. Queria voltar a ser criança, a não ter de se preocupar com beijos daqueles, com abraços daqueles, com olhares daqueles, com gestos daqueles, com palavras daquelas. Queria voltar a viver a inocência de um tempo em que tudo importava mas nada contava. Um tempo onde podia sonhar sem pensar em limites, onde podia levar a imaginação ao limite do seu próprio poder, sem ter em conta as barreiras físicas e sociais que prendem os homens grandes ao chão. Barreiras essas que fazem as pessoas cair num comodismo pleno de indiferença pelos sentimentos verdadeiros, uma indiferença onde já nem um beijo… nem um beijo daqueles tem significado…
Era uma vez um homem que estava triste por ver todo o seu esforço desprezado pelo destino. Perguntava-se se valeria a pena remar contra marés, e decidiu sensatamente deixar-se levar ao sabor do vento, desistiu de remar contra ondas de força maior que a sua e levantou a vela e destrancou o leme, pelo menos até encontrar terra de valor à vista…

Conversas

Conversas na fila do quiosque do pão:
"-Oh Matrakilho, já alguma vez pensaste que se calhar nós amamo-nos e não sabemos?
-Sei lá, talvez, toda a gente diz que nós ainda vamos acabar juntos um dia!
-lol...
-lol..."
:p

Pensando, dissertando, elaborando teorias

Todo e qualquer facto e acontecimento é determinado por ciclos/correntes intermináveis de influências, que fazem da aleatoriedade uma verdade inventada e questionável.
Teoricamente tudo é cientificamente explicável. O "inexplicável" e o "aleatório" são classificações atribuídas pela absurda dificuldade lógica de determinar e descobrir os ciclos/correntes de inlfuências que deram origem a tais acontecimentos. Até um simples comportamento humano é influenciado por uma personalidade moldada de determinada forma e por meras reacções químicas cerebrais. O destino como o conhecemos, como o tratamos, acaba por ser matematicamente possível de prever.
Será que o futuro é modificável?
Será que vale a pena lutar contra as correntes de influências que nos aprisionam?
O destino não é um livro divino escrito no início do Mundo onde tudo está registado, mas não existem dois futuros possíveis, o que virá será único, aproveita, não lutes.

o que se vê

A imagem não é minha, elogio a sua autoria, mas é que ela serve o propósito das minhas palavras...

É triste assistir a um teatro de marionetas ao vivo, na vida real, onde as marionetas querem acreditar que têm decisão e força próprias, e são simplesmente manipuladas ao sabor do vento, das vontades, sejam elas divinas, abstractas ou humanas...

Quem não tem um dia bom daqueles? E quem não tem também um dia mau daqueles de vez em quando? Hoje a soneca não correu muito bem e acordei com o espírito da mula. Parece que ao invés de um sono revigorante tive um sono desgastante. É normal, acontece, e vai-se tentando controlar a má disposição de forma a evitar que os outros levem com o nosso mau humor em cima sem terem culpa, o que, só por si, não é um esforço nada pequeno. O sol dá mostras de querer dizer que o dia é bonito e que toda a gente deve estar feliz e contente, mas por razões que a injustiçada da própria razão desconhece, às vezes lá temos que ser do contra, andar do contra, mesmo com condições climatéricas agradavelmente favoráveis. Esta pressão dos exames, ansiedade e nervos não ajudam em nada ao controlo.
Lá pelo meio do dia até nos surge uma voz bonita ao telefone, algo que nos faz querer sorrir, mesmo que, com tudo o que acontece, a disposição não seja a melhor. Um convite simpático que nos diz que às vezes até somos importantes, especiais, ou mesmo apenas necessários. O cansaço era algum e a custo lá fui tomar um duche para aceder ao convite.
Ponto de encontro: o sítio do costume.
A pessoa: não está lá, saiu, disse que vinha em minutos e já lá vão duas horas.
Ao que parece foi enfrascar-se em drogas sentimentais que lhe permitem sentir-se feliz, ainda que apenas por alguns minutos, horas, não mais. A droga fê-la chorar num outro dia, fê-la chorar no meu ombro, fez-me ampará-la com a ternura que não consigo negar-lhe e fez-me limpar-lhe as lágrimas. Saiu então nesse dia com um sorriso rasgado, divertida ou simplesmente bem-disposta. Eu, orgulhoso e cansado do meu pequeno trabalho, saí com um sorriso igual ao dela.
Disse-lhe para fazer o correcto, para se largar de um vício errado e que ela sabe ser errado, ela assentiu e recusou-se a ser vítima da fraqueza, a rasgar o seu orgulho. Mas hoje, contra tudo isso, correu e fugiu. Aqui estou eu à sua espera enquanto ela corre doida atrás de sonhos mentirosos, atrás da sua ilusão de ser feliz. Às duas por três, com esse seu coração de menina apaixonada e iludida com esses sonhos, terei que lhe limpar as lágrimas de novo. Sim, porque com muita pena minha ela voltará a derramar aquelas lágrimas de coração quebrado.
Tenho pena que os seus sentimentos se sobreponham à sua consciência, e que ela dê mais valor a quem a faz brotar aquelas gotas de cristal antes de adormecer do que a quem faz um esforço apenas para a ver sorrir. Tenho pena. Compreendo, perdoo, mas não concordo e não tenciono cooperar. Chorar faz bem, até nos acalma, mas correr em busca do choro é sadismo. Um sadismo tramado a que o sentimento nos expõe, uma perda da noção, da coerência, da razão, da calma, da objectividade. Espero que percebas o melhor a fazer, que não te atires "over and over again" para a toca do lobo. Espero que, apesar de todas as cabeçadas que possas dar, nunca percas aquele sorriso, aquela parolice única que te dá um brilho especial.
E no final de tudo já sabes: "It's up to you to do the right thing, it's up to you to get ok, to feel ok, to be ok..."